Die Silhouette meiner Mutter hebt sich vor dem geöffneten Fenster im Hintergrund ab. Sie sieht jünger aus, ungefähr wie auf den alten Passfotos der sechziger Jahre. Es beginnt zu gewittern. Immer grellere Blitze zucken herunter und erleuchten sekundenlang die Luft, ohne dass man jedoch Donner hört. Ich frage mich, wann sie wohl das Fenster schließen wird, denn eigentlich fürchtet sie sich vor Gewitter. Doch im Moment scheint sie davon gar nichts zu bemerken oder es stört sie nicht. Endlich steht sie nun doch auf und schließt das Fenster.